Escribe
porque
la vida
lo escribe y cree
que
escribe sobre
lo que
ella no sabe: el otoño
maestro
de la espera,
el
dolor de haber sentido dolor,
el
pájaro que vuela
en la
hora presente para
convertirla
en pasado.
Las
imágenes componen el mundo
y el
sol que dora la ciudad
parece
harina caliente
haciendo
pan en mi cuarto.
Ser uno
es no tener nada.
Cae el
ocaso sobre
la
palabra que flota en lo visible
como
una luna.
(Juan
Gelman)
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